Relembrando Hans Graf no 30º ano de sua morte.

Na juventude, certos encontros modificam o rumo de toda uma vida. Ao decidir tomar parte pela primeira vez no Curso de Verão da Pró-Arte, organizado todos os anos por Maria Amélia Resende na cidade serrana de Teresópolis, mal sabia que as personalidades que lá encontraria iriam determinar uma parte decisiva da minha formação.
Vinha de uma ambiente familiar e musical fortemente determinado pela influência francesa. Meu mestre de piano até então, Arnaldo Estrella, estudara em Paris. Em nossa história familiar, a França tivera um papel importante. Ao chegar em Teresópolis, porém, deparei pela primeira vez com o vigor e a originalidade da cultura austro-alemã. O curso de verão nos oferecia não só aulas com professores de instrumento, mas também palestras sobre estética musical, história da música, prática de canto coral e, ainda, concertos oferecidos pelos professores. No fim do curso, realizava-se um concurso para bolsa de estudo.
Nas aulas teóricas, exercia um fascínio especial a figura de Joachim Koellreutter, compositor e professor alemão, que nos deslumbrava com a sua cultura multifacetada e a sua argumentação apaixonada a favor da Segunda Escola de Viena, na qual ele se formara como compositor enquanto discípulo de Ernest Krenek.
Como professor de piano lá estava o jovem austríaco Hans Graf, laureado duas vezes no concurso Rainha Elisabeth da Bélgica, casado com a pianista brasileira Carmen Vitis Adnet, ela própria laureada no Concurso Chopin em Varsóvia.
Lembro claramente da minha surpresa ao ouvi-lo tocar. Era um estilo, uma maneira de relacionar-se com a música, inteiramente novos para mim. Diria que em vez do culto da personalidade, praticado por muitos pianistas que ouvira, Hans Graf punha-se a serviço da partitura, com grande objetividade, clareza de propósitos e distância de qualquer modismo individual. Suas aulas, num português perfeito, decorriam todas nesse sentido. Foi para mim uma revolução.
No ano seguinte, voltei a frequentar o curso de verão e cresceu a minha disposição de aprofundar aqueles novos ensinamentos. Passávamos os trinta dias que duravam o curso inteiramente imersos em música, seja estudando instrumentos, seja ouvindo os recitais dos professores, com repertórios nunca antes conhecidos, seja tomando ou assistindo ás suas aulas ou, ainda, cantando no coral. No fim do curso, o coro apresentava-se em público. Foi lá, também, que tive a primeira aula de alemão.
Formou-se, no nosso grupo de jovens músicos, uma vontade irresistível de ir ter à alma mater de toda aquela ebulição de cultura que foi a Segunda Escola de Viena.
Como meu pai se opunha formalmente à minha escolha da música como profissão, tive de encontrar meios alternativos para chegar a Viena com o objetivo de estudar com Hans Graf, que para lá se decidira a regressar, com toda a família, Carminha, sua mulher, a pequena Trixie e a recém-nascida Clarissa.
Havia na época um programa de televisão, O céu é o limite, e lá resolvi me apresentar, respondendo às perguntas sobre um autor que lera e relera naquela época, Marcel Proust. Graças aos conhecimentos que fiz no programa, consegui, além do prêmio monetário, uma promessa de emprego a meio expediente na embaixada do Brasil da capital austríaca.
A partir do outono de 1958, a turma de jovens músicos que se conhecera nos cursos de Teresópolis estava por fim reunida na capital às margens do Danúbio. Cito alguns: Berenice Menegale, Claudio Stresser, Anery Aste, Eduardo Hazan, Luiz Eça, Eliana Cardoso, Regina Beiguelman.
Era eu, entre eles, a única estudante-trabalhadora, e para mim a jornada dupla significava um esforço redobrado. Poderia dizer mesmo jornada tripla, pois praticamente todas as noites íamos em grupo ouvir um concerto ou ópera.Na primeira audição que Hans Graf organizou na então chamada Akademie für Musik und Darstellende Kunst depois de sua chegada do Brasil, tive a honra de participar tocando a Segunda Sonata de Hindenmith.
Lembro-me de que Hans, com a sua fina arte psicológica, escolhera para mim, naquele primeiro ano, um repertório que achava adequado à minha personalidade: as Variações Goldberg de Bach, a mencionada Sonata de Hindenmith, e uma das obras de que ele gostava especialmente, as Variações de Brahms sobre um tema de Schumann, op. 9. O tema schumaniano dessa obra expressa uma profunda melancolia, e quer me parecer que Hans reconhecera em mim os problemas anímicos causados pela recusa paterna em apoiar a minha vocação.
Quando alguns poucos anos mais tarde eu decidi, acho que precocemente, participar do Concurso Internacional em Munique, lá foi ele no seu carro à capital bávara para encorajar-me e apoiar-me.
Antes de terminar o curso de virtuosismo na Academia e prestar com êxito a Reifepruefung, participei do Concurso Internacional Elena Rombro-Stepanow, organizado pela Academia, no qual obtive o primeiro prêmio, algo que deixou o mestre visivelmente feliz.
Na nossa última aula, antes de partir para a Holanda onde iria me reunir ao meu jovem marido austríaco, toquei para o Hans a Sonata de Beethoven op. 31 nº 2 e dele recebi o maior elogio que poderia ouvir: “Você fez transparecer o conteúdo filosófico desta obra.”
Vinte anos mais tarde, já residindo em Barcelona para retomar minha vocação musical interrompida, voltei a tocar em público. Carminha e Hans, sempre generosos e solícitos, organizaram para mim um recital em Viena.
Obrigada, Hans, por tudo. Você foi um grande professor e um autêntico artista.

Hans Graf spielte in der Klasse (Lothringer Straße, 2. Stock, Zimmer 212) einmal Passagen aus dem Klavierkonzert von Clara Schumann (in a Moll, wie auch jenes von Robert). Ich war fasziniert! Ich sagte: „Das ist ja wunderschön! Wieso kennt das niemand?“ Er, in seiner unvergleichlichen humorvollen Art: „Elenita – das ist sauschwer“, und schüttelte seine rechte Hand. Das muss so 1967 gewesen sein.
Ich studierte von 1970–74 Soziologie und kam Januar 1975 ans Institut für Musiksoziologie von Kurt Blaukopf. Sehr bald begann ich mich mit dem Thema Komponistinnen zu befassen. Anfangs eher unsystematisch. Ich erinnerte mich an Hans: „Na, wenn eine Frau, nämlich Clara Schumann, so schön komponiert, muss es doch mehrere geben …“ Ja, so hat alles begonnen. Es war Pionierarbeit, die ich leistete.

...mein Vater, 1990 verstorben, war in Prag als Pianist sehr angesehen und durfte sogar Sergej Prokofieff kennenlernen (1936) … im Wien der Nachkriegszeit musste er sich quasi aus dem Nichts wieder hocharbeiten und konnte sich letztendlich als Instrumental- und Vokalbegleiter etablieren … er meinte des Öfteren, er könne mich nicht unterrichten und brachte mich in der elitären Klasse Hans Graf unter, fest davon überzeugt, die mit Abstand beste Wahl getroffen zu haben. Dieser musste allerdings feststellen, dass ich zwar über eine angeborene, natürliche Musikalität verfügte, aber unglaubliche technische Defizite aufwies und auch lähmend langsam im Studium neuer Werke war … es grenzt an ein Wunder, dass ich mich 40 (!) Jahre lang (endlich auch durch mehr Fleiß) als Korrepetitor in verschiedenen Violinklassen der Universität für Musik in Wien bewähren konnte...

In memory of Professor Graf

While I was studying abroad in Vienna, I shined the brightest in my life when I was under the guidance of Professor Graf.

Sakiko Muraoka und Hans Graf

At that time, I had chances to travel with Prof. and Mrs. Graf for several countries.
1) Beethoven Festival Summer School held at the University of Bonn in Germany. When I arrived in Bonn from Vienna, Prof. and Mrs. Graf came to meet me at the station platform.
2) To attend a summer school held in Oporto in the northwestern part of Portugal, Prof. Graf drove a car to Portugal from Vienna, through Germany, France and Spain, and then back to Vienna again. When driving at the speed over 100 km/h, a car naturally tends to drift to a centre line. I remem- ber that Prof. Carmen and I had to change our sitting positions quite often to keep balance of the car. In the car when the couple had different opini- ons, they spoke in various languages, none of which I could not understand at all.
3) They also took me to Rio de Janeiro, Brazil, where a piano competition was held.
4) Fourth time was a reunion with them at Indiana University in the United States, where Prof. Graf was a visiting professor for a year. I was visiting the University of Illinois in an adjacent state.
As you can see, they looked after me warmly in many aspects in addition to piano instructions.

I am who I am today thanks to Prof. Graf. Every time I had a chance to be in Vienna, I visited his grave, and prayed for his soul to rest in peace.

Now I am sitting by my piano in my home and talking to his photo. „Thank you, Prof. and Mrs. Graf!“

...das Wichtigste ist dieses lebendige Spiel, das er uns vermittelt hat...

Meine Mutter hat in ihrem Kalender festgehalten, dass mich meine ersten selbständigen Schritte geradewegs zum Klavier geführt haben: Da war ich noch nicht ein Jahr alt, und in den folgenden Jahren misshandelte ich den armen Flügel so hartnäckig, dass mein Vater – selbst als Komponist, Pianist, Quartettist und Chorleiter Autodidakt, aber im Brotberuf Gymnasialprofessor für Latein, Griechisch und Deutsch – sich schließlich meiner erbarmte und mich zu unterrichten begann. Nach einigen Jahren meinte er, ich hätte ihn nun überflügelt, und nach einem katastrophalen Intermezzo bei einer talentlosen Tante namens Billy, die an der Musikschule Favoriten vergeblich versuchte, mir die Liebe zur Musik gründlich auszutreiben, landete ich als Privatschüler bei Wilhelm Hübner-Langenbruck (1911–1989) in Mödling.

Dieser, ein Jugendfreund und Schulkollege meines Vaters, war nicht nur ein geduldiger und hingebungsvoller Lehrer, sondern auch selbst Professor an der damaligen Musikakademie und als solcher auch mit Hans Graf gut bekannt. Er war es, der es mir im Frühling 1969 ermöglichte, Hans Graf ein erstes Mal vorzuspielen. Der Eindruck, den ich bei ihm hinterließ, kann nicht annähernd so katastrophal gewesen sein, wie ich erwartet hatte – denn meine Aufnahmsprüfung im Herbst war (zu meiner Enttäuschung) nach einigen halblaut zwischen den Professoren gewechselten Worten eine reine Formalität, und so wurde die unvergessliche Klasse 212 im 2. Stock des ehrwürdigen Hauses in der Lothringer Straße vom Oktober 1969 bis zum Mai 1974 so etwas wie mein „zweites Zuhause“.

Bei der ersten Besprechung für das beginnende Schuljahr saß ich dort ein wenig eingeschüchtert, aber sehr neugierig und erwartungsvoll: Alles, was ich hier sah und hörte, erschien mir aufregend und anspornend, und meine Begeisterung für die neue Etappe meines „Musikerlebens“ wuchs in den kommenden Wochen und Monaten, nicht nur in den mir gewidmeten Stunden, sondern – in ganz einzigartiger Weise – auch in den meistens an Dienstagen abgehaltenen Kollektivstunden, wo mich, Zögling eines Knabengymnasiums, nicht zuletzt auch die begabten und attraktiven Mädchen fesselten.

Dass Hans Graf mich für keinen ganz aussichtslosen Fall hielt, bewies er gleich in den ersten Monaten dadurch, dass er mich schon für den 13. Jänner 1970 zum Zyklus „Première der Jugend“ ins Palais Pálffy „abkommandierte“, was mir (in der Arbeiter-Zeitung) zur ersten gedruckten Kritik meiner Laufbahn verhalf. Dass die so einfühlsam und wohlwollend ausfiel, hatte ich dem Umstand zu verdanken, daß der Rezensent nicht bis zur Hauptattraktion des Abends – dem Debut von Heinrich Schiff! – bleiben konnte …

Neben Hans Graf und meinen Eltern saß dort auch meine Schwester im Publikum, die gerade aus Paris zu Besuch gekommen war. An sie gewandt sagte Hans Graf: „Manchmal glaube ich fast, er kann schon Klavier spielen.“, was meiner Schwester ganz kryptisch erschien – für mich aber ein großer Ansporn war.

In den Kollektivstunden konnte ich in diesen Herbstwochen auch schon meine Lieblingswerke – Schuberts C-moll-Sonate D 958 und Bergs H-moll-Sonate op. 1 – präsentieren, und mit der angebeteten Schubert-Sonate durfte ich sogar den Klassenabend am 3. Dezember 1970 beenden – eine mir (zu Recht) ganz unverdient erscheinende Ehre und Auszeichnung. Knapp davor, am 24. November, hatte ich Gelegenheit gehabt, auch Carmen Vitis-Adnet, die allgegenwärtige Frau des verehrten Meisters, ein erstes Mal „konzertant“ zu erleben. Dieses Konzert, im Mozart-Saal des Konzerthauses, bleibt mir in unauslöschlicher Erinnerung: Es wurde mir zu einer eindringlichen Predigt zu Ruhe und Besonnenheit, denn sie spielte das Programm (Mozart, Beethoven, Chopin, Villa-Lobos – und eben Alban Bergs op. 1, das mir schon so ans Herz gewachsen war) ganz ohne Hektik, zwar alles ein wenig auf „Nummer sicher“ (und in eher mäßigen Tempi), dafür aber gediegen und makellos, ausdrucks- und temperamentvoll, jedoch niemals unbeherrscht. Diesem Ideal habe ich mein ganzes Pianistenleben hindurch (leider nicht immer erfolgreich) nachgestrebt.

Auch meinen Meister selbst konnte ich im folgenden Jahr endlich ein erstes Mal im Konzert hören, und zwar am 2. August 1971 in eben jenem Palais Pálffy, dessen Pforten er mir anderthalb Jahre zuvor geöffnet hatte.

Mit Jesus Gonzales Alonso

Die triumphale Diplomprüfung von Jesús und Hans Grafs denkwürdiges Konzert im Palais Pálffy fielen zeitlich in die Nähe meiner Matura. An der Universität wollte ich mich danach auf das vorbereiten, was ich mir schon seit Jahren als „mein“ Fachgebiet erkoren hatte: das Studium der vorislamischen Geschichte Mittelasiens. Doch das Schicksal fügte es so, dass Hans Graf gerade für das Studienjahr 1971/72 eine Berufung als Gastprofessor an die Indiana University in Bloomington angenommen hatte; und da er mich so zwischen Matura und Studienbeginn herumlungern sah, bot er meinen Eltern an, mich mitzunehmen.

Rückblickend weiß ich wirklich nicht, wem ich für diese entscheidende Wendung meines Lebensweges dankbarer sein soll: Meinem Lehrer für diesen großzügigen Vorschlag, oder meinen Eltern für ihre grenzenlose Opferbereitschaft und ihr vorauseilendes Vertrauen.

So kam es, dass ich am frühen Morgen des 23. August 1971 nach meinem allerersten Flug in New York landete, am Nachmittag im Austrian Institute in der 52nd Street das Ehepaar Graf traf – und wir gemeinsam zum Flughafen La Guardia fuhren, von wo aus wir Indianapolis am frühen Abend erreichten und schließlich um halb acht in Bloomington ankamen.

Mein Tagebuch aus diesen Wochen und Monaten ist voll von Hinweisen auf die Hilfe, die Hans und Carmen mir tagtäglich erwiesen: Es mussten noch etliche bürokratische Hürden genommen werden, bis ich mich an meinem neuen Studienort – wir hatten (wie sagt doch Lessing? Das Wort Zufall ist Gotteslästerung …) wieder ein Zimmer 212 zugewiesen bekommen! – richtig heimisch fühlen konnte. Aber für jemanden, der wie ich mit einem Quentchen herablassender Überheblichkeit aus der Alten in die Neue Welt gekommen war, gab es unendlich viel zu bewundern und zu bestaunen: Die unerschöpflichen Schätze der Universitätsbibliothek, aus der man sich damals noch alle Bücher unbürokratisch mit auf die Studentenbude nehmen durfte, die Zimelien der phänomenalen Lilly Library, vor denen man niederknien hätte mögen, vor allem aber die Großzügigkeit und Reichhaltigkeit des musikalischen Lebens in dieser durch die Universität geadelten provinziellen Kleinstadt. Auch das Ehepaar Graf schien das in vollen Zügen zu genießen, und bald wurden kollegial-freundschaftliche Bande zu den Koryphäen der School of Music geknüpft. Einen günstigeren Zeitpunkt für dieses erste Amerika-Jahr hätte Hans Graf kaum wählen können: Es war das vorletzte Jahr der ein Vierteljahrhundert währenden „Regentschaft“ von Wilfred C. Bain (1908–1997) als Dekan dieser Institution, und der hatte es mit einer klugen und selektiven Berufungspolitik verstanden, die School of Music zu einem weltweit bewunderten Tummelplatz herausragender Lehrerpersönlichkeiten zu machen. Schon alleine unter den Pianisten hatte er mit Jorge Bolet (1914–1990), Sidney Foster (1917–1977) und Abbey Simon (1920–2019) drei brillante Absolventen des Curtis Institute (Philadelphia) an das Haus gebunden. Der von ihm schon 1955, im Debut-Jahr des Beaux Arts Trios, hierher berufene Menahem Pressler (1923–2023) war ein weiterer Star unter den Klavierpädagogen – und als ich diesem dort das erste Mal begegnete, ahnte ich noch nicht, welche Rolle er in meiner späteren Laufbahn spielen sollte. Mit der Eröffnung des großzügigen Musical Arts Center, eines Opernhauses, dessen Ausstattung den Vergleich mit der Metropolitan Opera herausfordert und besteht, krönte Bain am 15. April 1972 sein Lebenswerk – und natürlich war das Ehepaar Graf genau wie ich Zeuge der Uraufführung von John Eatons „Heracles“. Am Vormittag dieses denkwürdigen Tages hatte ich im (mir noch heute mitunter im Traum begegnenden) Buchantiquariat „Caveat emptor“ Dmitrij Obolenskijs wunderbare Anthologie „The Penguin Book of Russian Verse“ erstanden: Denn schon in den ersten Wochen meines Aufenthalts hatte ich beschlossen, dieses mein „Karenzjahr“ auch zum Russischstudium zu benützen; dass ich auf den Tag genau drei Jahre später in Moskau meine liebe Zaouré (1953–2015) heiratete, halte ich für eine jener rätselhaften Koinzidenzen, auf die sich Lessings oben zitiertes Wort bezieht.

Auch meiner „geheimen Leidenschaft“, der Liedbegleitung, konnte ich in Bloomington nach Herzenslust frönen: In den Klassen der Sopranistin Eileen Farrell (1920–2002) und des Baritons David Aiken (1917–2011) war ich gern gesehener Gast, lernte neues und mich fesselndes Repertoire kennen – und konnte einige der Eleven bei Klassenabenden und Vorsingen betreuen. Auch durfte ich mehrmals Soloabende geben, was mich zu der Annahme verleitete, dass mein Lehrer sich meiner nicht schämte.

Obwohl ich also in Bloomington alles andere als Langeweile litt, übermannte mich, als Weihnachten näher rückte, das Heimweh, und meine Eltern zögerten nicht, mich für die Feiertage „heimzuholen“ – ein kostspieliges Geschenk! Da fügte es sich gut, dass Trixie und Clarissa, die das Jahr mit Rücksicht auf ihre schulischen Pflichten in Wien bei den Großeltern verbrachten, genau in dieser Zeit auf Besuch in die USA kommen sollten – und ich die Reise von Bloomington nach New York zusammen mit Hans und Carmen Graf im Auto machen konnte. Am Tag nach Hans Grafs brillantem Recital im Austrian Institute (Mozart – Martin / Stravinsky – Brahms) flog ich über München nach Hause.

Warum mir genau in diesen kurzen Ferienwochen die Ehre zuteil wurde, kurzfristig für ein Austauschkonzert an Pariser Conservatoire „eingeteilt“ zu werden, das ich gemeinsam mit dem Klarinettisten Alois Brandhofer und dem Geiger René Staar bestreiten durfte, und das mein erster nennenswerter Auslandsauftritt (wieder mit Schuberts c-moll- und Bergs h-moll-Sonaten) war, konnte mir auch mein Lehrer nicht erklären: Er sagte mir, um diese Ehre herrsche sonst immer ein großes Gerangel, und er begreife gar nicht, dass man während seiner Abwesenheit ausgerechnet seinen Schüler zum Zug kommen ließ.

Ich kehrte also Ende Jänner „lorbeerbekrönt“ und hoch motiviert nach Bloomington zurück, wo ich die verbleibenden Studienmonate bis zum Mai mit großem Eifer sowohl meine Klavier- als auch meine Russischstudien betrieb, bevor ich mein Lehrjahr mit einer abenteuerlichen und ausgedehnten Reise durch die USA (per Autostopp über Texas und Arizona nach Kalifornien und Oregon) abschloss.

Überflüssig zu betonen, dass diese Monate in Indiana mich in einer weit innigeren und intensiveren Weise an meinen verehrten Lehrer banden als zuvor: Mein Tagebuch ist voll von interessanten und amüsanten Anekdoten, die er mir am Rande des Unterrichts erzählte, aber auch von Berichten über gemeinsame Ausflüge, Konzertbesuche, Bridgeabende etc. Auch meine harmlosen Flirts blieben Prof. Graf nicht verborgen, und darauf bezog sich wohl seine denkwürdige Sentenz am Ende einer Unterrichtsstunde: „Christian, vergiss nicht: Das Klavier ist nur das Zweitwichtigste im Leben eines Pianisten!“

Ob uns das „ewig Weibliche“ nun hinanzieht oder ablenkt, kann freilich ganz verschieden beurteilt werden. Eine bemerkenswerte Blondine aus Cleveland, die in unserer Klasse nicht nur pianistisch brillierte, provozierte Carmen zu der lakonischen Forderung: „Die blonden Mädchen müssen weg!“

Die für mich ganz unerwartet „freizügige“ Tonart, die auf dem Campus herrschte (und im bigott-puritanischen Ambiente Indianas doppelt seltsam anmutete) war Ausgangspunkt manch denkwürdiger Gespräche mit meinem Lehrer, wie man sie wohl sonst nur mit dem Vater führt (mein Vater war um 18 Jahre älter als Hans Graf …). Zu den vielen Dingen, die ich daraus als Schatz für mein ganze Leben mitnehmen durfte, zählt auch das Vorbild, das mir mein Lehrer mit seiner nahezu grenzenlosen Toleranz in Bezug auf meine kindischen Dummheiten gab – wenn ich ihm zum Beispiel ganz ungeniert gestand, ich fände Chopins Préludes schlicht „kitschig“. In seiner Haltung uns Studenten gegenüber war eine niemals besserwisserische Weisheit, die wohl bei den meisten von uns erst viel später Früchte getragen hat.

Eben wegen dieser gar nicht alltäglichen Nähe zwischen Lehrer und Schüler, die ich in Bloomington so intensiv genießen durfte, war die Rückkehr in den Wiener „Alltag“ für mich, trotz des Heimwehs, das ich all die amerikanischen Monate hindurch empfunden hatte, nicht ganz einfach. Aber etliche Wettbewerbserfolge, eine erste leidenschaftliche Liebe und das fesselnde musikalische Leben unserer Heimatstadt halfen mir recht rasch über den „Klimawechsel“ hinweg und trugen mich – für mein eigenes Empfinden viel zu schnell – über die mir in der Klasse Graf noch verbleibende Zeit.

Allmählich hatte ich mich mit der Idee angefreundet, mein Leben doch nicht ausschließlich der Erforschung des Kulturtransfers entlang der Seidenstraße zu widmen, sondern doch der Musik einen noch festzulegenden Platz darin zu schenken; und ich bereue nicht, dass sie schließlich den Löwenanteil meines kleinen Erdendaseins bekommen hat.

Hans Grafs Rolle in der in jenen Jahren gerade sowohl quantitativ wie auch qualitativ wachsenden Welt der Klavierwettbewerbe kann ich erst jetzt, nach dem Studium seines Lebenslaufes, in ihrer Tragweite erfassen; dabei ist als sicher anzunehmen, dass wir etliche der zahllosen Wettbewerbe, in denen er als Juror mitwirkte, übersehen haben. Dabei war er weit entfernt von jenem leider recht verbreiteten Typus des „Wettbewerbspädagogen“, also jener Lehrenden, die sich ausschließlich über die in ihren Klassen akkumulierten Wettbewerbserfolge definieren. Es lag ihm fern, als Juror für „seine“ Leute zu intrigieren und hinter der Bühne Fäden zu ziehen. Ein rührendes Beispiel dafür war sein Verhalten, als ich, in jugendlichem Übermut, 1973 am Wiener Beethoven-Wettbewerb teilnahm, aus dem mein verehrter und bewunderter Freund John O’Conor als Sieger hervorgehen sollte. Am letzten Tag der zweiten Runde sprach er mich so an: „Du warst bis gestern Nr. 12, aber Gottseidank war heute jemand besser, du musst also den Rest des Repertoires jetzt nicht mehr üben und kannst dir den Wettbewerb in aller Ruhe anhören!“

Alle Menschen, die ich jetzt während der Rekonstruktion seiner Jurorentätigkeit – im Abstand von mehreren Jahrzehnten! – kontaktiert habe, waren voll des Lobes für die seltene Kombination von Noblesse und Jovialität, die ihn auch in seiner Rolle als Juror ausgezeichnet hat. Und es ist wohl gerade dieser sein uneitler, zutiefst aufrichtiger und kristallklarer Charakter, der uns alle geprägt hat und ein unverwüstliches Leitbild geblieben ist.

Mit einiger Wehmut, aber auch mit großer Unternehmungslust nahm ich am Tag meiner öffentlichen Diplomprüfung Abschied von der Klasse 212. Dass mich in den Wochen unmittelbar danach zwei sehr verlockende Angebote (nach Norwegen und in den Iran) erreichten, hat mir dank der fünf Jahre als Schüler von Hans Graf zum Glück nicht den Kopf verdreht: Ich hatte schon am Prüfungstag beschlossen, zur Fortsetzung meines Studiums nach Moskau zu gehen. Jenes Datum, der 28. Mai 1974, ist (und damit schließt sich der Kreis) im Kalender meiner Mutter ganz stolz in mehreren Farben umrahmt – und dass er das wirklich sein durfte, verdanke ich Hans und Carmen Graf.

I remember Hans Graf so well and shall always be so grateful for all that he taught me – he is the main reason I was able to establish a good career in performing and teaching music.

Indeed, working again on Beethoven’s 1st Piano Concerto for an upcoming concert, my ancient copy is full of his suggestions, markings and helpful advice

Meine Klavierstunde mit Prof. Graf war der Höhepunkt der Woche. Allerdings hatte ich manchmal am Tag der Stunde das unangenehme Gefühl, nicht gut genug vorbereitet zu sein. Also entwickelte ich einige Strategien, Prof. Graf vom Unterrichten abzulenken, sodass ich weniger Zeit zum Spielen hatte.

Mein bester Trick, mit dem ich immer viel Zeit gewinnen konnte, war, ihn ganz am Anfang der Stunde zu fragen: „Wie geht es Ihren Enkelkindern?“ Diese Frage brachte ihn zum Strahlen. Er holte dann die aktuellsten Fotos seiner geliebten Enkelkinder aus seiner Geldbörse und erzählte mir viele lustige Geschichten über sie. Mit geschickten Fragen konnte ich mindestens 20 Minuten gewinnen. Ein zusätzlicher Vorteil dieser Methode war, dass er nach diesen Erzählungen so gut gelaunt war, dass ihn nichts mehr aus der Ruhe bringen konnte, nicht einmal eine verkürzte Pause ;-)

Eine andere Studentin hat mir einmal erzählt, dass sie sich bei der Klavierstunde so geschämt hat, weil sie so unvorbereitet war, dass sie gar nicht anfangen konnte zu spielen. Sie starrte die Tasten mit gesenktem Kopf an, und traute sich gar keinen Ton zu spielen. Als Prof. Graf sie fragte, was los sei, sagte sie spontan, „Die Tasten sind sehr schmutzig.“ Zu ihrem Entsetzen rief Prof. Graf den Schulwart und verlangte, dass er die Tasten sofort putze. Und dann musste sie doch anfangen zu spielen – und er hat natürlich sofort gemerkt, dass sie nicht geübt hat …

Die absolut cleverste Strategie hat aber unsere Kollegin Elena Ostleitner benutzt. Sie hat erzählt, dass sie einmal komplett unvorbereitet in die Stunde kam. Sie versuchte so deprimiert wie möglich auszuschauen, und als Prof. Graf sie fragte, warum sie so traurig war, seufzte sie: „Ich habe Liebeskummer.“ Da hat Prof. Graf dann das Klavier zugemacht, ist mit ihr in die Kantine gegangen und hat die ganze Stunde damit verbracht, sie mit Mehlspeisen zu versorgen.

Wenn ich an Hans Graf denke, dann erinnere ich mich nicht nur an einen Pianisten, dem das Klavierspielen mühelos und – sprichwörtlich – leicht von der Hand ging, ich denke an einen Menschen der hochsensibel für Musik war, in großem Ausmaß musikalische Intelligenz besaß. Er hat dafür ein eigenes Wort geprägt: „musikantisch“. Und das wollte er aus uns machen: keine Hochleistungssportler, sondern Musikanten.

Um dieses Ziel zu erreichen, bedurfte es keiner „Brüllkonzerte“ und keiner herabwürdigenden Worte. Sein Unterricht war Hilfestellung: „Probiere und versuche das mal so“ oder „Dabei kann dir sicher meine Frau oder mein Assistent helfen“. Nie hat er einen lächerlich gemacht. Wenn etwas wirklich grundfalsch war, verzog er abwägend den Mund und drehte den Kopf in die eine und die andere Richtung um dann leise, langsam, gleichsam überlegend zu sagen: „Das würde ich so nicht machen!“

Nur wenn der Rhythmus nicht stimmte, wenn wir eine Pause „verschluckten“, wurde es ernst. Da verstand der Herr Professor keinen Spaß: Denn der Rhythmus war heilig, ist er doch die Essenz eines Stückes, sein Gerüst, ohne das es nicht existieren kann! Ihn zu beleidigen eine schwere Sünde! Da bildete Herr Professor aus Zeige-, Mittelfinger und Daumen einen Revolver und erschoss uns kurzerhand! Ja, Herr Professor war ein feiner Mann!

Die japanische Sprache kommt ohne den Konsonanten L aus, und das R wird weit hinten im Kehlkopf gebildet und klingt wie eine Mischung aus R und L. Als ich einmal zur Stunde kam, war Herr Professor sehr ernst, fast verpeinlicht, wortkarg. Eine Japanerin stellte sich ihm vor, und es war nicht die sonst so angenehme gelöste Stimmung im Raum. Herr Professor wirkte angespannt. Für mich irgendwie irritierend. Die junge Frau verabschiedete sich, verließ den Raum und Herr Professor fing an schallend zu lachen. Tränen standen in seinen Augen. Und dann seine Erklärung: Die japanischen Studentin spielte – wirklich gekonnt – die „Rigoletto-Paraphrasen von Franz Liszt“ vor. Da ihr Deutsch aber mit ihren pianistischen Fähigkeiten nicht Schritt halten konnte, kündigte sie „Ligoretto Palaphlasen von Flanz Riszt“ an. Herr Professor fand es so komisch, dass die Studentin es wirklich schaffte, jedes R und L in dem von R und Ls nur so strotzenden Satz falsch zu sagen, dass er gerne sofort gelacht hätte. Aber er hätte nie jemanden durch sein Lachen bloßstellen wollen!

Das Wunder von Cordoba 1978 – Länderspiel Deutschland gegen Österreich

Hans Graf war einige Jahre Abteilungsleiter der Abteilung 2 – Tasteninstrumente und nahm diese Aufgabe genauso gewissenhaft wahr wie seinen Unterricht: Das bedeutete, dass öfters während des Unterrichts die Türe aufging und seine Sekretärin oder ein Schulwart hereinkam, um ihm Unterlagen zu übermitteln oder eine Unterschrift einzufordern. Das ging sehr ruhig von sich, die Störung des Unterrichtes war marginal, es wurden kaum Worte gewechselt, ein Blick genügte meist, man verstand sich.

Unterricht, Abteilungsleiter und dazu noch die Verpflichtungen seiner Familie gegenüber legen die Vermutung nahe, dass Herr Professor keine Zeit mehr fand, regelmäßig und intensiv Sport zu betreiben. Mir ist in dieser Richtung nichts bekannt. Ich mag mich da auch irren. Aber: Was ich sicher weiß, er war ein leidenschaftlicher Beobachter vor allem der Sportarten Schirennlauf und Fußball! Was für ein Opfer, wenn er wegen einer Stunde ein Rennen oder ein Spiel live im Fernsehen verpasste! Meist ging er dann zwischen den Stunden zum Schulwart, der im Stockwerk in einer kleinen Koje residierte und ließ sich über den Stand des Ereignisses Bericht erstatten, denn der Schulwart war angehalten, über das Radio Spiel oder Lauf zu verfolgen.

Während einer solchen Stunde kam der Schulwart – man öffnete die Türe nur, wenn das Klavier schwieg – überreichte Herrn Professor einen schön gefalteten Zettel, man nickte sich dankend zu und der Schulwart ging. Herr Professor öffnete sogleich neugierig den Brief, denn er erwartete nichts, und hier stand:1:0 für Deutschland in der 19. Minute durch Rummenigge. Herr Professor war sehr gerührt über diese Aufmerksamkeit, denn er hatte den Schulwart nicht gebeten, ihn zu informieren. Das Spielende habe ich nicht erlebt. Die Stunde war davor zu Ende und ich ging zum Schwedenplatz, ein Eis essen.

Ob der Herr Professor auch den legendären Spruch „I werd narrisch!“ per Eilpost erhalten hat?

Februar 1983 bei der Taufe von Maximilian

Zinn- Zinnenburg, Sohn von Antoinette Van Zabner

...während einer Klavierstunde: Ich spiele ein Paar Fugen von Bach vor. Hans sagt: „Es wäre besser so ...“ Er spielt vor. Ich frage ihn, wie er auf seine Lösungen kommt. „Tradition“ war die Antwort. Daraufhin hat er mir 15 Fugen zu lernen aufgegeben.

Nach einem Klassenabend, wo ich Beethoven gespielt habe, kommt Hans hinter der Bühne und sagt zu mir „interessant war’s.“

Ich durfte endlich per du mit Hans sein, nachdem ich von ihm ein schweres Puzzle fast gelöst habe...

Ich habe Anfang der 1980er-Jahre hin und wieder umgeblättert, wenn Hans Graf kammermusikalisch aufgetreten ist, darunter einmal bei einem Konzert im Schubert-Geburtshaus auf der Nußdorfer Straße. Hans und Carmen gaben Stücke für zwei Klaviere und vierhändig zum Besten. Am Schluss kam dann (wie könnt es anders sein?) die f-moll-Fantasie von Schubert.

Noch im Künstlerzimmer, bevor beide das Podium betraten, sprudelte es ganz begeistert aus Carmen heraus: „Und ich könnte die Fantasie auf mindestens drei verschiedene Arten spielen!“
Darauf Hans: „Und ich möchte, dass Du sie auf die eine Art spielst!“ (womit offensichtlich etwas ganz Bestimmtes, während der Proben Erarbeitetes gemeint war ...).

Ich habe in Pötzleinsdorf gewohnt, und wenn ich mit der Straßenbahn gefahren bin, habe ich immer in die Gentzgasse geschaut, ob mein Professor, den ich angehimmelt habe, zufällig zu sehen ist. So auch in meinem ersten Winter in Wien. Es hat sehr stark geschneit und die Autos waren unter einer starken Schneeschicht versteckt. Da sehe ich, wie mein geliebter Professor sein Auto ausschaufelt. Der Arme! Mir sind die Tränen über die Wagen geflossen. Wie kann ich helfen? Soll ich aussteigen und ihm meine Hilfe anbieten? Leider aber war ich für einen Schneeeinsatz nicht richtig angezogen...

Liebe Antoinette, nach deinem Recital im Schubertsaal, ich glaube nach deiner Diplomprüfung, wollte ich seinen Eindruck und Meinung hören. Seine Antwort: „Ich habe die ganze Zeit gezittert, ob das (schulterlose – à la Anne Sophie Mutter) Kleid nicht runterrutscht“. Lieber Christian, du hast ein Recital in der Urania gegeben. Am gleichen Tag wie unser Professor ein Konzert gespielt hätte. Natürlich wollte ich zu seinem Konzert gehen, verzeih mir bitte! Fürsorglich, wie unser Professor war, hat er mich gebeten, zu deinem Recital zu gehen, da er befürchtete, dass wenig Publikum anwesend sein werde. Es war ihm wichtig.

Ungern beendete ich das Studium und bestand im Juni 83 die Diplomprüfung. Danach im September war ein Hearing für Korrepetitor–Bläserabteilung. Als ich ihm davon erzählte, war sein tröstender Kommentar: „Die nehmen keine Ausländer.“ Prompt bekomme ich die Stelle, bis heuer im Herbst.

He was a wonderful musician and teacher and left our world far too soon. When I think of my 3 brief semesters under his instruction – at Indiana University (1974–75) and in Wien (1979) – I recall his warm, generous spirit and particularly his sense of humour...

... My fondest story I share with students is Mr. Graf’s cooking analogies: “One must more rigorously stir things on the front burner, while occasionally tending to those on the back burner, attempting to complete everything together.”

And: “Rather than cooking water slowly to get hot, one must turn the burner on high to reach the boiling point.” This was a helpful insight regarding my lack of diligence, ever so gently conveyed by Herr Graf. I have never forgotten it.

Prof. Hans Graf sagte mir oft: „Du bist temperamentvoll, nicht sehr japanisch. Deine Großmutter muss einen philippinischen Liebhaber gehabt haben!“

Der Wettbewerb war 1982 in Vina del Mar. Louis Sigall Wettbewerb wurde er (später?) genannt.

Aus jedem Land bekam ein*e Student*in ein Freiticket und Vierstern-Hotel.

Ich wurde von Österreich gesandt … von Deutschland Rolf Plagge. Hans war in der prominenten Jury mit Pirre Sancan, Jakob Lateiner, Fanny Waterman u. a.

Ich kam bis ins Semifinale. Da musste ich plötzlich um 9 Uhr vormittags auftreten (in Chile!). So hat mich niemand gehört, und es war auch Presse und TV noch nicht da. Im Finale spielten dann die Drei vom Abend...

Danach machte ich mir ein schönes Leben. Am Strand gab es viele schöne Mädels, und ich wurde zum Essen eingeladen!

Da gerade der Falkland-Krieg ausgebrochen war, flogen wir über Rio zurück, wo wir eine weitere Woche blieben. Ich wurde in Carmens Großfamilie aufgenommen und wohnte bei ihren Eltern. Vormittags Strand und abends Einladungen mit Hans. Auf der Straße wurde Hans von einem Bus angefahren und weggeschleudert, und ich habe ihn aufgefangen und „gerettet“.

Unvergessliche Zeit!

O prof Graf habita o meu coração há 30 anos.

Era elegante, charmoso, cheio de humor, de uma educação esmeradissima, e com um estilo de ensino eloquente, preciso, e magnético.

Foi professor de tantos alunos,vindos de tantas culturas diferentes e teve a arte de chegar a todos sem discriminização, acompanhando-os até ao seu objetivo final.

Recordo o seu sorriso na confiante frase, antes de eu entrar em palco: „Raquel, divirta-se!”

A música era prazer, era a vida ❤️‍🔥 a realização máxima de um ser.

Depois do recital não prescindia de uma boa refeição com todos os alunos e com a sua amada esposa que tanto admirava e respeitava como pedagoga e pianista, a D. Carmen Graf-Adnet …

Que serões agradáveis de alegria, humor, fantasia, após ter sido feita a passagem por todas as performances realizadas, com os devidos elogios e as devidas correções, sempre em coneção com os alunos … Era a melhor lição de sempre!

E são esses momentos que nós desejamos perpetuar para que nunca desapareça da nossa memória o nosso Professor Hans Graf.

I just want to write these words on my dear Professor Hans Graf:

Fourty two years ago, in July 1981 (I was 19 years old), I played Mozart’s Sonata K. 576 at the final concert of Bruno Seidlhofer’s Sommerkurs in Vienna. Hans and Carmen Graf were there. They had very kind words to me backstage, and I asked Professor Graf if he would accept me in his class at the Hochschule for Musik. A year later, having got a scholarship from the French Minister of Culture, the dream became reality, for my greatest artistic benefit.

Professor Hans Graf was not only a Count (“Graf”) but a genuine Prince: his views on music were always guided by his natural elegance and spirit. He taught us simplicity, true style, respect of the composer, personal approach, and warned of excess, narcissism and mannerism.

He was funny and charming, relaxed and meticulous, tolerant and attached to the best of the tradition. He was a pure Viennese, and I will recall for ever the way he was sometimes exaggerating his Wienerisch accent!

Thanks so warmly, dear Professor, for these two years in your class!

I fondly remember both him and his wife as being such lovely people, as well as very fine artists!

... Er war wirklich ein ganz besonderer Mensch, und hat mich sehr beeinflusst. Ich bin sehr dankbar, dass
ich bei ihm studieren konnte-

Gedenkkonzert Tokio, März 2024

Ich habe auch eine kleine Geschichte: Im Unterricht sang Prof. Hans Graf gerne mit, und wenn die Studentin schnellere Passagen spielte, wie zum Beispiel Sechzehntel, hatte er eine ganz eigene phonetische Formel zum Mitsingen, die so ähnlich klang wie „dudledudledum“ oder „tareldaruldareda“. Das war sehr effektiv, klar und auch sehr persönlich.

Ich lernte auch, unbewusst, diesen „Sprachgesang“, und ich benutze ihn immer noch, wenn ich hier in Japan unterrichte.

Und überraschenderweise lernen meine japanischen Studenten das auch und verwenden es selbst, wenn sie später unterrichten. Und so ist es auch mit anderen ehemaligen japanischen Studenten von Prof. Hans Graf.

Das heißt, es gibt eine ganze neue Generation von Pianisten in Japan, die diesen einzigartigen Sprachgesang von ihm lebendig halten. Das finde ich sehr schön

La Valse

Der für mich besondere Augenblick der ersten Begegnung fand bei der Salzburger Sommerakademie statt, wo ich an einem Meisterkurs für Klavier teilnahm.

Auf der Suche nach neuen Impulsen betrat ich den Unterrichtsraum von Hans Graf. Er probte mit seinem Schüler Ravels „ La Valse“ an zwei Klavieren. Sein Spiel war erfüllt von einem gewissen wienerischen Schwung, gepaart mit äußerster rhythmischer Präzision und einer großen Klangpalette.

Die inspirierende Atmosphäre im Raum, sein Spiel, sein einnehmendes Wesen waren es, die mich in einem kurzen Augenblick entscheiden ließen: Ja, zu dem will ich! Er soll mein nächster Lehrer werden!

Ich bin dankbar, bei ihm studiert zu haben! All die Jahre hat sich dieser erste Eindruck bestätigt. Ich durfte ihn als einen liebenswerten, immer zugewandten Lehrer erleben, dessen von Wiener Schmäh gewürzter Humor immer wieder Leichtigkeit in den Unterricht gebracht hat.

Das Erste, was mir einfällt, wenn ich heute an Hans Graf denke – unfassbare 30 Jahre nach seinem viel zu frühen Tod – ist sein Blick: dieser offene, zugewandte, liebenswürdige, lächelnde, gütige, entwaffnende Blick, mit dem er einen begrüßte...

Lange, bevor ich wusste, um wen es sich da handelte, lernte ich diesen Blick kennen; wenn an einem Freitag Nachmittag in meiner Unterrichtsstunde bei Imola Fonyad-Joo die Tür einen Spalt weit aufging und sein Gesicht hereinlächelte, konnte ich fast immer mit einer längeren Übepause rechnen.

Drei Jahre später (1988) war ich dann das erste Mal in den heiligen Hallen des Zimmers 212 auf der Lothringerstraße, in dem immer dieser Geruch hing – eine Mischung aus Rasierwasser und Rauch – den ich heute noch in der Nase habe, wenn ich nur daran denke. Bald konnte ich die Bewunderung und Verehrung, die ihm entgegengebracht wurde, aus eigenem Erleben nachvollziehen; sehr schnell wurde er mir ein musikalischer Vater – und ich beeilte mich, ihm in Allem nachzustreben, weshalb ich mit meinen 17 Jahren gleich mal zu rauchen begann. Dabei erinnere ich mich, wie irritiert ich anfangs war, dass wir den ersten Satz der „Appassionata“ nicht Takt für Takt auseinandernahmen: lediglich drei Stellen griff er heraus und ich ging einigermaßen ratlos nach Hause.

Viel später erst verstand ich, dass er die Gabe besaß, nur da musikalisch einzugreifen, wo ich ernsthaft vom Weg abzukommen drohte und den Student*innen ansonsten weitgehend freie Hand ließ. Daher hatte man bei seinen Klassenabenden auch niemals den Eindruck, alle spielten „gleich“.

Worauf kam es ihm am meisten an? Er hatte ein untrügliches Gefühl für das richtige Tempo, forderte rhythmische (Pausen!), artikulatorische und dynamische Genauigkeit ein, hatte immer wundervolle Sprachbilder zur Hand („Kriech wie ein Schneck’ in sein Haus“ steht in meinen „Kreisleriana“-Noten an einer Stelle im 5. Stück). Seine Pedalzeichen zielten auf Klarheit und Poesie ab, wie ich sie auch in seinen Aufnahmen wiederhöre. Er hatte bei Alfred Uhl ein paar Semester Komposition studiert (so erinnere ich mich); vielleicht rührte daher sein besonders feines Gefühl für die Architektur und Struktur eines Werks und seine Begeisterung für harmonische Finessen (die er nicht müde wurde mit uns zu teilen und nicht nur in der sogenannten klassischen Musik, sondern auch in den Bossanova-Liedern von Antonio Carlos Jobim, die er liebte). Dabei war er ein durch und durch intuitiver Musiker mit ausgeprägtem Klangsinn, der das Klavier zum Singen brachte.

In den Klassenstunden am Samstag Vormittag, die fast immer gemeinsam mit Carmens Klasse und ihren Student*innen abgehalten wurden, lernte ich nicht nur, mich mit gerade auswendig gelernten Stücken den Mitstudent*innen zu präsentieren, sondern auch viel Repertoire kennen – und den Anderen so zuzuhören, dass man – falls man dazu aufgefordert wurde – etwas einigermaßen Vernünftiges dazu sagen konnte. Hier herrschte immer eine Atmosphäre der kollegialen, freundschaftlichen Verbundenheit, die für mich beispielhaft geblieben ist (gerade weil ich später auch ganz andere Klassen erlebt habe).

Hans Grafs Urteile über Interpretationen waren oft – seinem humorvollen Naturell entsprechend – pointiert zugespitzt. So erinnere ich mich, dass er von einem Pianisten, den er mit einem Schubertabend gehört hatte, meinte: „Wenn es Rachmaninow gewesen wäre, hätte man gesagt, er soll nicht so übertreiben ...!“ – Ein anderes Mal war ich dabei, als ihm jemand alle 24 Chopin-Etüden vorspielte. Sein Kommentar (nachdem der junge Pianist gegangen war): „Wenn ich so gut Klavier spielen könnte, würde ich besser Klavier spielen.“

Unvergessen auch die Situation, als wir vor der Probe einer vierhändige Mozart-Sonate in der Wohnung in der Gentzgasse erstmal eine Zigarette rauchten; als es dann losgehen sollte, bot mir Professor Graf eine weitere Zigarette an: so lernte ich – links und rechts der Noten je ein Aschenbecher – wie die Mozartschen Pausentakte optimal genützt werden können.

Wenn im Zuge der Vorbereitung zu einem Wettbewerb – oder weil Professor Graf auf Grund seiner häufigen Jurortätigkeiten länger außer Landes gewesen war –eine zusätzliche Stunde eingeschoben wurde (auch dahingehend war er immer sehr großzügig) sollte ich mich meist am Vorabend telefonisch melden. Fast immer verlief das Gespräch dann nach dem gleichen Muster. Auf meine Frage, wann es denn recht sei am nächsten Tag, meinte er: „Komm doch um 4!“ –

Aus dem Hintergrund hörte man Carmens Stimme, dann wurde der Telefonhörer mehr oder weniger gut zugehalten; nach einiger Zeit dann die Frage: „Christoph, kannst Du um 11 kommen morgen?“...

Nach einer Kollektivstunde 1986.

Vlnr: Iku Miwa, Hans Graf, Giuseppe Mariotti,
Mariangeles Iglesias, Sachio Nagamatsuya
(Schülerin von Prof. Carmen Graf)

Ich erinnere mich aber auch, wie bestürzt wir waren, als Iku, Sibylla, Maria-Clara und ich ihn am Tag seines 65. Geburtstags mit einer Wiedergabe der „Brasiliera“ aus „Scaramouche“ überraschten und er danach im Cafe Schwarzenberg in Tränen ausbrach und längere Zeit nicht zu trösten war. Ob er seinen Gesundheitszustand ahnte?

Daran, wie viele Situationen mir heute, 30 Jahre später, immer noch glasklar in Erinnerung sind, kann ich ersehen, wie intensiv, erfüllend und prägend diese Zeit für mich war. In den fünf Jahren, die ich bei Hans Graf studieren durfte, lernte ich selbständiges musikalisches Denken und wie man sich große Werke erarbeitet. Mindestens so beeindruckt hat mich daneben der weltgewandte Wiener Gentleman mit seiner nicht versiegenden Freundlichkeit und verbindlichen Liebenswürdigkeit, seinem Humor und seiner großen Menschlichkeit.

Hans Graf ist präsent in meinem Leben, im Umgang mit Anderen, in der Art Gespräche zu führen und zuzuhören, wenn ich unterrichte, wenn ich ein neues Werk zu üben beginne – er hat mich als Mensch und Musiker nachhaltig geprägt. Dafür werde ich ihm immer dankbar sein.

Bei unserem letzten Telefonat – etwa zehn Tage vor seinem Tod – gab er mir einen Satz mit, der mich durch viele schwierige und dunkle Momente getragen hat, der mir bis heute Kraft gibt: „Hab Mut zum Üben!“

Immer wieder haben wir vierhändig gespielt: Mozart-Sonaten, Ravels Ma mère l’oie, Schubert-Tänze, nichts zu Schwieriges, ich war kein Profi wie meine Eltern und später meine kleine Schwester. Trotzdem hat mein Vater mit mir gespielt, einfach weil er so gerne vierhändig spielte. In diesen Momenten wäre ich gerne besser gewesen, aber ich habe nie sehr ernsthaft geübt, meine Eltern wollten auch auf keinen Fall, dass meine Schwester und ich professionelle Musikerinnen werden.

Aber es war natürlich unmöglich, die Musik zu überhören, sie war allgegenwärtig. Die Eltern übten für Konzerte oder gaben Stunden, wir hatten drei Klaviere zuhause. Ich hörte daneben noch Platten, viel klassische Musik (besonders Rachmaninovs Klavierkonzerte), aber auch die Beatles, deren Songs ich alle kannte. Musik war präsent in allen möglichen Formen. Wenn ich von einem Gefühl schreiben soll, dann war es die leichte Frustration beim Vierhändigspielen, weil ich nicht gut genug war, um vom Blatt zu spielen – und viel üben wollte ich einfach auch nicht...

Meine Mutter hat ein paar Monate in Morges, einem Vorort von Lausanne, bei dem polnischen Pianisten Turczinski studiert. Mein Vater und sie haben sich zu dieser Zeit in Genf kennengelernt, wo Hans an einem Klavierwettbewerb teilnahm. Eines Tages besuchte Hans Carmen in Morges. Er musste aus irgendeinem Grund seinen Lehrer Bruno Seidlhofer anrufen. BS: „Wo bist?“ HG: „In Morges“ (mit wienerischer Aussprache klingt das dann wie „Im Oasch“). BS: „Du tuast ma oba laad!“

Bis heute rufe ich meine Schwester jedes Mal an, wenn ich bei Lausanne vorbeifahre und sage: „I bin in Morges“ und sie antwortet mir prompt: „Du tuast ma oba laad!“

Begeistert von amerikanischen Big-Bands schrieb sich Hans 1946 an der Technischen Hochschule ein, weil er unbedingt in der Technischen Tanzband TTB mitspielen wollte. Bei seiner Bewerbung antwortete er auf die Frage, welches Instrument er denn spiele: „Was braucht ihr?“ Unbesetzt war nur die 4. Trompete. Na dann...

Mit Clarissa Costa

Wir sind in Osaka, um einen Abend zu vier Händen zu bestreiten. Draußen tobt ein gewaltiger Hurricane. In mir tobt gewaltige Angst. Ich glaube, deshalb nicht spielen zu können.

Er lapidar: „Bist du jetzt professionell oder nicht?“

Ich spiele...

Desde pequeno admirava e me orgulhava muito de meus tios pianistas da Escola de Viena, Carmen Adnet Graf, irmã de meu pai, e Hans Graf, seu marido. Tive a oportunidade de assistí-los nos palcos do Theatro Municipal e da Sala Cecilia Meirelles, no Rio de Janeiro, algumas vezes. Tivemos uma convivência muito próxima, morei com eles por um ano, primeiro nos Estados Unidos, e depois em Viena, Austria. Tio Hans fora convidado para uma residência na Universidade de Indiana por dois anos e meio. No último período, de janeiro a final de abril de 1975, morei com eles em Bloomington e depois em Viena, até o final do ano. A convivência diária com eles e seus estudos e ensaios me ampliaram os horizontes musicais.

Depois dessa residência nos EUA meus tios iriam voltar a Viena e me convidaram para passar o resto do ano com eles. Lá estudei alemão na Universitat Wien (Wiener Internationale Hochschulkurse) e na Austro-American Society, além das aulas particulares de música, sempre com supervisão de tio Hans, que fazia questão de me ajudar a escrever as músicas que compunha, além de tocá-las. Com um aluno dele, que fazia também orquestração na universidade, o pianista português Armando Mota, hoje maestro, tive contato pela primeira vez com uma grade de orquestra. Lembro também que tio Hans combinou um jantar com o professor de violão da Academia para avaliar o nível da minha performance no instrumento. O professou gostou muito da minha mão esquerda no braço do violão. A direita... Lembro de frequentar concertos quase todas as noites. Também conheci a obra de alguns de meus ídolos musicais, como Maurice Ravel e Claude Debussy, através da enorme discoteca que tinham em casa. Eles me orientavam inclusive na compra de discos, como no caso de Ravel, recomendavam o regente e amigo pessoal do compositor, Ernest Ansermet e sua Orchestre de La Suisse Romande.

Hans Graf war mein Großvater, und ich teile mit meinen Geschwistern, Cousinen und Cousins eine Menge wunderschöner Erinnerungen an ihn aus unserer Kindheit. Etwa die Vorfreude auf einen Tag bei den Großeltern, weil man da alles durfte, die Hoffnung, dass er seine Modell-Eisenbahn aufgebaut hatte, im bequemen Liegesessel vom Opi sitzen, mit ihm Skirennen anschauen oder Tom und Jerry, Kanons singen, seine Patschen anziehen, das Kaffee-und-Toast-Frühstück und vieles mehr …
Als er starb, war ich 12 und hatte so gesehen keine Ahnung, wer eigentlich Hans Graf war. Hans Graf, der „echte“ Wiener, Hans Graf, der den Krieg miterlebte, der sich in meine Großmutter Carmen Adnet verliebte, und der zwei Töchter großzog. Und nicht zuletzt, Hans Graf, der großartige Pianist und Pädagoge.
Was das Besondere daran war, in die Musikwelt hineingeboren zu sein, hatte ich nie richtig verstanden. Zwar konnte ich schon immer singen und lernte auch ein Musikinstrument, doch „musikalisch vorbelastet“ fühlte ich mich eigentlich nie.
Aber zum Glück merke ich mit der Zeit immer mehr, dass dieser Ausdruck für mich eine ganze neue Bedeutung kriegt. Seit ich Geigenbauerin bin, erlebe ich immer wieder, wie Instrumente zum Klang erweckt werden und wie dann schon eine einzige musikalische Phrase in mir Emotionen wecken kann. Und genau darum geht es, denke ich.
Jedes Mal, wenn ich von Musik gerührt werde, denke ich an meinen Opi und an seine bescheidene, empfindsame Art, uns die Musik zu vermitteln. Ich bin so unendlich stolz, die Enkelin eines so meisterhaften Künstlers und wunderbaren Menschen zu sein!
Und jedes Mal, wenn ich höre, wie ein Cello von mir gespielt wird, freue ich mich, wenigstens so einen Teil seiner Welt der Musik beizutragen*. Oft frage ich mich, was er wohl dazu sagen würde. Was gäbe ich darum, nur einmal als Erwachsene mit ihm bei einem Kaffee plaudern zu können!

https://www.mizzotti.at